Primeiro, apesar da precisão da análise dessa Mary W., acho que ela errou dizendo que a Uniban foi feita pra formar um público crítico. Isso é o que a gente queria que fosse, mas acontece que é uma instituição privada e além disso é uma instituição de ensino superior privada, o que, desde o Ministro Paulo Renato, da Educação, do FHC, significa que ela não serve para formar um público crítico, mas pra fazer o que quer que o dono dela decida que ela deve fazer. E, no caso, todo mundo sabe que a Uniban foi criada pra lavar dinheiro do jogo do bicho.
Então é claro que é inútil discutir o caráter de qualquer pessoa envolvida diretamente na história, porque, como disse a Mary W., trata-se de uma massa acrítica, o resultado da máquina de moer carne e lavar dinheiro. Não é a liderança momentânea, que põe fogo na massa, o que importa. Em certo sentido, o líder também faz parte da massa (não, não vale nem um centavo a mais). Eles fizeram o que estavam programados pra fazer. Eu não vi o vídeo, não sou psicólogo e não trabalho com material pornográfico (não falo da saia, evidentemente, mas é uma lista pública e há aqui os que não sabem que também não sou irônico), mas é óbvio que nada saiu dos conformes ali. Apenas a barbárie ficou explícita. Mas a barbárie já está instalada nesses lugares há muito tempo.
A comparação do GG é precisa também. O cara do metrô, na época a juíza Christine Santini (é preciso dar nome aos bois, essa é uma lista pública e ela uma autoridade, hoje desembargadora estadual), titular na Vara onde eu trabalhava, ela estava em Londres, e na volta comentou sem dó, tinha que ter atirado mesmo. Era a opinião dela, é claro que sendo juíza ela não precisa lidar com a habilidade de fazer decisões éticas ao calor do momento. Mas a polícia sim, e no entanto fracassaram. Porque viviam na barbárie, naquela época. A polícia inglesa. Famosa mundialmente por tolerar xingos e respeitar as liberdades individuais. Não é à toa, as liberdades individuais foram inventadas na Inglaterra. Se eles não bancarem isso, o mundo acaba. Nesse sentido, é bem verdade o que disse. Acabou mesmo. E na Uniban é a mesma coisa. Fracassaram, todos eles, porque já viviam a barbárie. Tantos alunos, então, dizendo que isso manchou o nome da universidade. Efetivamente, eu teria trancado a matrícula no dia seguinte. But then again, já não teria me matriculado ali in the first place. Não, essa preocupação deles me lembra os nazistas escondendo seu passado. Me lembra o Brad Pitt marcando uma suástica na testa dos nazistas com a ponta da faca.
Todo mundo sabe que eu não gostava da São Francisco. Que eu me envergonhei mais de uma vez por estudar lá. Mas, embora ali também seja, por outros motivos, uma máquina de moer gente, a barbárie não estava lá instalada. É verdade que era uma sombra ameaçadora, mas não estava lá instalada. A existência da Academia de Letras, e mesmo desta lista, é uma prova disso.
Mas na Uniban a barbárie está instalada, e infelizmente não há resposta pronta pra fazer um lugar deixar de abrigar a barbárie. O máximo que podemos fazer, isto é, não estou falando de revolução, é marcar com ferro. Pra não esquecer. Porque não devemos esquecer. Se estes são os nossos universitários, são um pouco de nós. Se isso acontece na nossa cidade, no nosso país, com pessoas com quem convivemos, mais ou menos bem, que encontramos no cinema, no shopping, bem perto, que podemos contratar ou que podem nos contratar ou com quem podemos nos associar pra trabalhar juntos, ou que podemos encontrar num estádio de futebol ou num banco de delegacia, então estamos um pouco próximos da barbárie.
Mais perto do que gostaríamos. Isso é o que eu acho que o GG queria dizer, que estava faltando nessa história.
PS.: agora relendo, quero esclarecer dois pontos: não quis dizer marcar com ferro como se marca o gado, mas marcar com ferro como se dá nome aos bois. E também não quis dizer perto, como querendo dizer, no banco do lado. Quis dizer, no nosso próprio banco.
Ah, tanta coisa pra dizer, tão pouco tempo pra arriscar.
Estou cumprindo promessas em outras partes, pelo menos.
Sei que aqui isso não vale muito.
Mas eu ando feliz como naquele poema.
]]>E Kqi, parabéns pelo aniversário. Não são muitos que se passam assim.
]]>Mas vão lá no blog da Ana, deve ter as fotos do lançamento do livro do Juliano Pessanha. Pelo menos foi o que ela prometeu.
Fora isso, nos vemos nas Satyrianas fim de semana. Sem saco pra links hoje, though. Sorry.
]]>Entrementes, tenho na manga umas cartas.
Falar sobre os emos -- isso ficou para outro lugar, já disse, para a revista da Ju, cada vez mais maravilhosa (isso era segredo, não espalhem por aí, sim?)
Falar sobre o Futuro de uma ilusão, do Freud. Mas desculpem a demora, não é sem mais nem menos que se fala mal do Freud. E também, claro, é só como pretexto pra falar bem depois. Mas também isso talvez fique para outro lugar.
E a reforma ortográfica. Mas também aqui há muita responsabilidade envolvida, não é de qualquer jeito (isto é, como o sono que estou).
Andam ligando meu blog por aí, chamando minhas bobajadas de ensaios. Já não basta aquele que encontrou meus "Do gênero epistolar" enquanto procurava uma definição, e de tão frustrado, descontou nos comentários. Eu já devo ter falado sobre isso em outro lugar, e não faço a ligação pra provar que não é por autopromoção que eu fico ligando meu próprio blog, é só frustração minha de que o campo "Search" nunca funcionou por aqui (tanto que eu tirei ele da página -- code is poetry e falta de code is poetry).
E prometo que vou estar escrevendo melhor da próxima vez, mas é que tinha prometido pra mim mesmo publicar de um jeito ou de outro, porque senão era capaz de demorar até a Páscoa...
]]>
Paul Celan
(trad. Rafael Rocha Daud)
Outras traduções para consulta, algumas com soluções bastante interessantes, e os valores que tentei contrabandear para a minha tradução:
Fuga da morte -- por Renato Suttana - a melhor solução para o refrão
Fuga da morte -- por Modesto Carone - preserva a oralidade da sintaxe original
Fuga sobre a morte -- por Claudia Cavalcanti - a mais precisa semanticamente
Fuga da morte -- por Ricardo Domeneck - com um estudo crítico sobre a tradução
Deathfugue -- por John Felstiner - assim fica mais fácil, mas o tom ainda sofre
E o poema original:
Todesfuge -- Paul Celan
A leitura em alemão pelo próprio poeta
Entra então o músico, um gorducho simpático, que faz uma grande deferência, e senta-se numa cadeira de escritório. Já vi viradores de página que faziam questão de banquinhos de piano estofados. Ele parece ter requerido explicitamente a cadeira com encosto. O engraçado é que, numa sala, uma cadeira de escritório pareceria o mais formal dos móveis, mas no meio da moderna e bela Sala São Paulo, era a coisa mais informal possível, muito mais que as nossas calças jeans e olheiras semanais.
O que ele fez sobre aquele piano é algo difícil de descrever, mas me ocorreram algumas imagens. Primeiro, seus legatos soavam como se o teclado fosse feito de água, e soasse ao toque dos próprios dedos. Ninguém suspeitaria que existe dentro daquela caixa preta um sistema de martelos e cordas. O gorducho corria aquelas teclas não como se tocasse uma partitura, mas como se ouvisse uma música distante e, totalmente tomado pela melodia, sacudisse os braços no ar tentando acompanhá-la. Ele efetivamente parecia mais ouvir do que tocar, mas não o tempo todo. Em boa parte do tempo, parecia resolver tomar parte na composição: improvisava. Não de verdade, tenho certeza que as notas pertenciam à partitura. Embora ela não estivesse presente -- já viram a quantidade de concertistas que mantém a partitura à frente? Mas ele parecia não se dar conta, e tocava como se tivesse a intenção de nos fazer ver o que sentia, e nada mais. Quando se dava conta de que estávamos ali: poderia ser que houvesse convidado os amigos mais íntimos para um jantar, e enquanto esperavam a sobremesa, decidisse sentar-se, com o estômago cheio, pare dedilhar algumas coisinhas. O caso é que essas coisinhas era tão russas como ele -- Schriabin -- e vibravam de uma tal maneira que, tivesse ele mesmo terminado um jantar, fariam-no girar sobre si mesmo dentro. Mas não, Arcadi quase não se mexia, sobre a cadeira de encosto, seus braços se movendo agora como se regesse a própria música, e não víamos os músicos que a executavam. Talvez fossem pequenos homenzinhos sobre os seus dedos, escondidos sobre o teclado. Ele deitava a cabeça pra trás, esse homem que quase não tem pescoço, e ouvia com os dedos, com a língua, com os ouvidos os menores que já se viu.
Depois de um tempo, durante o qual passados do fff para o pianíssimo, ele parecia de repente se lembrar de que havia uma partitura a seguir, e voltava concentrado. Em certos momentos porém, interrompia a execução -- pausas curtas, talvez pouco mais que semínimas, mas que equivaliam a um quase intervalo -- olhava para o alto como se de repente houvesse se distraído no assunto, e buscasse retomar o fio da meada, até que voltava, como que inspirado por uma ideia nova que gostaria de experimentar.
Ficávamos pasmos de que aquele improviso constante, aquele dedilhar que lembrava um pouco talvez Steve Ray Vaughan ou algo mais tradicional, soava tão incrivelmente harmônico. Quando ele não olhava as teclas, e parecia voltar os olhos pra dentro, não atrás das grandes profundezas, mas do sentimento mais intenso, mais veraz, que efetivamente se expressava na sua sobrancelha e queixo, não podíamos deixar de nos surpreender que voltasse, de lá, nada de sons desconexos, nada confuso, mas um som brilhante, vivo, e era impossível não desconfiar de algum truque: talvez aquele piano tenha sido construído de tal forma que não possa emitir sons dissonantes.
Ele tocou, naquela ordem, e com a mesma clareza e vivacidade, todo o repertório. Ao final, foi simplesmente ovacionado. Voltou, e como não parecia estar cansado -- estivera, a final de contas, divertindo-se ao piano, gracejando com seu estado de humor; é quase uma abstração dizer que tocou, e que tratava-se de um repertório --, sentou-se novamente e, como que para acalmar a todos, antes do fim da noite, após ter quase quebrado o piano ao final da fantasia quasi sonata de Liszt como se fôra um guitarrista em êxtase, tocou uma canção bellísima, tão suave e doce que era preciso abraçar alguém e rir baixinho. Em seguida levantamos e, saídos da sala, voltamos para a soleira para um segundo bis, tão generoso estava aquele russo, um pequeno estudo que não pude identificar, e ainda pisando fora do edifício ouvíamos os assobios, os urros, as palmas.
PS.: já vi, é Albéniz, o espanhol, La Vega é uma peça encantadora, recomendo.
]]>"Manter-se fiel à sua própria verdade"
Claro que as haspas são ezemplificativas da minha própria sabiduria. (grifo nosso)
Difíceis, diremos, em três diferentes níveis.
Primeiro, é preciso manter-se fiel. Independente de a que seja, não tem sido fácil, nos tempos dos amores fluidos, do progresso e da obsolescência programada (Não são três nomes da mesma coisa? São.), não dizer, como eu naquele maravilhoso poema que ainda não publiquei: "lealdade é para os cães, como se diz" (sic).
Segundo, bastando que o desinfeliz seja capaz de se manter fiel ao seu cachorro, não é obrigatório que saiba se manter fiel à sua verdade. Isso é algo muito diverso, como é diversa a verdade do homem e pode ser, inclusive, seu cachorro. Aliás a Virginia Woolf escreveu sobre o cachorro dela e esse livro vende-se em loja de conveniência de posto de gasolina, caso alguém esteja interessado. Chama-se Flush, mas o cachorro da capa é a Lassie. Aliás não sei se o cachorro era dela de verdade. O Paul Auster também, escreveu o Timbuktu, que é pra onde vai o seu cachorro, embora esse, eu sei, não era o cachorro dele, mas do seu personagem. Aliás não é o cachorro quem vai, é o dono, e não é Timbuktu não, é só o nome que o cachorro dá pra esse além do homem. Tudo muito humano, portanto.
Terceiro (porque eu ia falar mais alguma coisa sobre a verdade, mas vamos ficar com o cachorro, por essa semana), não basta que ele seja fiel a alguma coisa, e que essa coisa seja a sua verdade, o que por si já mostra-se suficientemente complicado, e material suficiente para fazer um poeta, porque não tem nada mais arisco que a verdade pra gente querer se manter fiel. Aliás, explicou-me um amigo meu, a quem a própria verdade confessou no ouvido, ela é a primeira a afirmar: "Eu sou uma puta". Mentira, a puta se compra com dinheiro, a frase original dizia "vadia". É que me pareceu uma tradução da Companhia das Letras, então eu preferi consertar à revelia. Não adiantou, o mundo é à revelia.
Mas...
eu ia dizendo que é preciso que essa verdade seja relevante. É como o que o Cortázar (desculpem, escapou, esse eu li mesmo) dizia a respeito do conto: é preciso haver intensidade. Porque a triste verdade é que a maior parte de nós tem, a maior parte do tempo, só coisas medianas pra dizer. E por mais que o façamos com arte (já dizia que bastava ser fiel à sua verdade para ser um poeta) pode muito bem ser que essa arte não interesse a ninguém. E não que estejam todos mais interessados em jogar GameBoy ou World of Goo, é que é bem provável que não interesse mesmo a ninguém -- o que o jornal faz parecer, pela seleção que faz da Bruna Beber e de um tal Ramon Mello ao lado das suas resenhas, se aplicar a eles --. E embora seja chique citar Caymmi -- desculpem, estou me perdendo, mas não estou mesmo aqui pra fazer amigos -- é óbvio que o jornal não vai publicar de preferência aqueles poemas que têm, obviamente, relevância poética. Isso equivaleria a considerar que a poesia...
Não, eu já tinha me perdido.
A começar pelo fato de que não é verdade que a maior parte de nós tem a maior parte do tempo só coisas medianas pra dizer. É verdade que o fazemos, mas isso é pra descansar a cabeça, não por falta do que dizer. Eu hei de testemunhar o quanto o mais insano dos seres é capaz das maiores verdades, contanto que lhes perguntem... e que se sintam dispostos a falar. Aliás, pra não dizer que falam mesmo sem querer...
Além disso, é falsa essa expressão: relevância poética. Usei ela pra rimar, mas a verdade é que a relevância não precisa ser poética. Tem coisas demais relevantes, e a poesia surge de serem relevantes, e poderem ser ditas de maneira insuspeitada.
Assim é evidente, isso sim, que um cachorro e Caymmi no falante são pura matéria de poesia. Porque isso não diz de quem acaricia o cachorro, não diz do que rola na sala enquanto se ouve Caymmi. E isso, que é insuspeitado, é que é a verdade, e sendo relevante, torna-se suspeita.
Talvez eu não tenha perdido o amigo, afinal. Segredos não são coisas que se guardem a sós.
]]>Daí que, finalmente, achei que podíamos respirar um pouquinho.
Mas não, como todo mundo também deve ter percebido.
Até chuva, porra.
Com isso não se pode.
Então ficamos adiados com nossas tarde de sol.
Hasta luego.
]]>Amanhã, às 14h, The Wastelands: The Great Fissure. Pra provar que estou errado.
]]>começaram de repente muitos comentários em seguida sobre o meu post intitulado ¡Hola, que tal!, um post já antigo, e eu não sabia de onde isso vinha. The google knows, e digitei "hola, que tal" na minha barra de busca do firefox, que é, digamos assim, um software assistente de Sombra, e o caso é que meu blogue aparece na segunda posição. Pelo menos, é claro, aqui de São Paulo, e do meu bairro, porque o google é bairrista. Tudo explicado, verifiquei também que estou bem na frente do www.holaquetal.com, uma escola de espanhol que evidentemente não pagou por essa propaganda, mas eu faço mesmo assim, perdemos a ideologia mas não perdemos a piada. Aliás, já que essa piada não foi boa, saio com isso: esse monte de links, incomum por estas límpidas paragens, é só uma técnica pro google achar que eu sou popular e muito acessado e me jogar pra primeira posição :-) A gente perde a ideologia...
e deitei ainda cheio do almojanta de hoje, mas já combinando o almoço de amanhã. Só levantei pra vir contar pra vocês. Contra noites de insônia ao computador: think fat!. Vou deitar de novo que estou rolando.
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